Die planlose Unlogik der sinnbefreiten Otto Normalsoldaten im Sinne der Schlachtplan-Logistik der Elitesoldaten unter dem Oberbefehl der Pyramidenspitze (Teil II)

Oder: Warum Standardpöppel die standardmäßigen Verlierer des planetaren Planspiels sind (Teil II)

(Diese Artikelreihe basiert vorwiegend auf eigenen Beobachtungen, Forschungen, Erfahrungen und Schlußfolgerungen.)

Der 13.6.2021 war ein rabenschwarzer Sonntag, der mir während meines frühnachmittaglichen Naturspaziergangs trotz des Sonnenscheins leider kaum einen Lichtblick bot, was die Zukunft der Standardpöppel anbelangt. Dieser Tag lieferte mir abermals die Bestätigung für die Totsache, daß Standardpöppel keine Lebewesen sind, sondern Totsachen. Trotz Sommersonne haben diese Transhumandinge einen gewaltigen Schatten – sie sind Schattenwandler.

Egal, an welcher Stelle ich diesen Totsachen begegne, sie sind nie bei sich, sondern stets mit ihren Pöppelpyramidensystemstrukturen beschäftigt, auch verbal.

Sollten sie sich mal nicht über ihre Lieblingsthemen wie den Wetterbericht, Krankheiten oder Dummpopel unterhalten, dann feuern sie Maschinengewehren gleich durch ihr Mundwerk Salven von neunmalklugen Sprüchen ab über Arbeitspläne, Ausbildungspläne, Schulpläne, Einkaufspläne, Haushaltspläne, Wirtschaftspläne, Baupläne, Terminpläne, Schlachtpläne, Spielpläne, Urlaubspläne und andere Pöppelpyramidenpläne. Andere Munition äh Themen haben sie nicht, denn sie sind Soldaten im Krieg gegen die Natur.

Junge Totsachen (klingt paradox, ist es aber nicht) hocken oftmals zusammengebuckelt in der Landschaft. Diese „Käseglöckner von Notre Dumm“, die vom „New cAge“ als „Sternenkinder“ gefeiert werden, verbergen ihr Antlitz vor der natürlichen Sonne am Himmel und wenden es dem hellen Morgenstern zu, dem Kunstlichtbringer, den sie als „Standardbücklinge“ mit ihrer Demutshaltung verehren.

Es gab mal eine Zeit, da war auch ich in diesem Alter (klingt komisch, ist aber so). Da ging man, ob jung oder alt, meist wegen der Natur in die Natur, um langweilige (= lange währende) Freude zu erleben und dabei zu sich selbst zu finden, anstatt kurzweiligen Spaß zu haben.

Heute ist die Selbstfindung der Fremdfindung gewichen. In den letzten Jahren bin ich immer mehr Leuten begegnet, die von sich sagten, sie müßten den ganzen Tag ständig beschäftigt und abgelenkt sein, sonst würden sie durchdrehen. Ein in sich ruhender Heilpraktiker berichtete mir von einer Begegnung mit solch einem Ruhelosen, der völlig außer sich über ihn die Worte „Deine Ruhe bringt mich zur Raserei!“ äußerte. Verbirgt sich hinter der heilen Fassade der Ruhelosen etwa derart viel Unrat, daß sie ständig davor flüchten, anstatt diesen mal zu entsorgen?

Vor allem gegen Abend wimmelt es von Dauerläufern, die dauernd vor sich selbst davonlaufen. Oh, Verzeihung, die heißen ja heute „Tschocker“! Das kommt wohl vom rhythmischen „Tschock-Tschock-Tschock-Tschock …“, dem Takt, den sich die Tschocker mittels ihres obligatorisch mitgeführten smarten Taktgebers (= elektronische Hirnfessel) pausenlos in ihren Schädel hämmern, wonach sie ihre ebenso klingenden Laufschritte abstimmen, um am nächsten Tag auf ihrer Arbeitsgaleere nach dem erforderlichen Takt zu rudern zwecks Steigerung des Bruttoszialprodukts. Sie bleiben dadurch fit = passend für das System, das schon den nächsten Spielzug mit ihnen plant.

Ähnlich betaktet sind auch taktlose Betagte, die ihrer Betagtheit mittels geräuschvoller Betaktung durch skistockähnliche Taktstöcke entgegenzuwirken versuchen – auch „Eingenordetes Watscheln“ genannt.

Viele Tschocker benutzen für ihre elektronische Hirnfessel eine Applikation, mit der jede ihrer Bewegungen aufgezeichnet wird (Strava Heatmap), ähnlich der Wildtier-Telemetrie. Welches Wildtier ist so brunzdämlich wie solch ein Tschocker und stattet sich freiwillig mit Big-Brother-Technologie aus? Diese Tschocker haben keinen freien Willen, sie sind Gefangenwillige.

Wenn ich durch die Gutpöppelsiedlung meines Wohnorts spaziere, was nur selten vorkommt, dann vernehme ich aus manchen Häusern alle paar Sekunden ein donnerndes „Bumm-Bumm-Bumm“, das zugleich ein permanentes Maschinengeräusch sowie diverse Arbeitsgeräusche übertönt. Es stammt von Industriestaubsaugern mit Klopffunktion zur Filterreinigung und klingt für mich wie die Trommel einer Galeere.

Ich hatte mal Nach(t)barn, die in ihrem Reihenhaus monatelang täglich werkelten. Kaum waren sie von der Arbeitsgaleere zurück, stand die häusliche Galeere bis in die Nacht auf dem Arbeitsplan, selbstverständlich mit solch einer Trommel.

Jeweils nach Erfüllung ihres täglichen Arbeitsplans füllten diese Blaumänner ihre leeren Köpfe mit reichlich Sklavenwasser.

Das seit Jahren seitens der Klimaproduzenten planmäßig durchgeführte Extremwettergeschehen ähnelt frappierend der Funktionsweise eines gemeinen Rechenapparats (nicht zu verwechseln mit einem gemeinen Rechen). Es gibt nur Aus oder Ein, Null oder Eins. Kaum noch ein Dazwischen mehr.

Wie roboterhaft gut Standardpöppel funktionieren, erlebte ich im Extremsommer 2018 im All-Penn-Raum, wo es wenige Grad kühler war und auch mal regnete.

In einer Pennsion am Frühstückstisch dudelte aus dem hinter mir befindlichen Volksempfänger ein bestimmtes Lied. Da ich den Text des Lieds nicht mehr vollständig in Erinnerung hatte und der Volksempfänger sehr leise eingestellt war, konnte ich nicht alles verstehen. Besonders der Schluß des Refrains ließ mir keine Ruhe, denn er entspricht, wie ich später erfahren durfte, einem bedeutsamen Abschnitt meines Lebens.

Als alle das Haus verließen, um ihren Urlaubsplan planmäßig auszuführen, frug ich alle reihum inklusive der Pennsionswirtin, ob sie denn den Text dieses Refrains kennen würden. Die meisten hatten ihn wie ich nur teilweise in Erinnerung, jedoch einer der Befragten kannte ihn, wonach er diesen zitierte. Ja, das war’s, wonach ich gesucht hatte. Ich bedankte mich bei ihm und wollte meiner Wege gehen. Da kam die Pennsionswirtin mit ihrem Hirngrill angelaufen und bestätigte hängeköpfig diesen Refrain. Eine bejahrte Pennsionärin und Hirngrillbesitzerin, die das Geschehen mitverfolgt hatte, meinte leicht hämisch: „Nichts geht über ein Händi!“. Ich reagierte extrem hämisch: „Stimmt! Nichts geht über ein Händi. Daher habe ich mich für das Nichts entschieden, also für ein Leben ohne so ein Ding. Dadurch klappt’s viel besser!“.

Didi kann ein Lied davon singen:

Zeitlebens habe ich das Gefühl, als käme ich von einem anderen Stern und bin nur falsch abgebogen. Aber wenn ich die Planpennermasse beobachte, dann frage ich mich allen Ernstes, wer da wohl auf diesem Planeten falsch ist.

Daß Planpenner die „tot“alen „Tschecker“ sind, vernahm ich zu allerlei Gelegenheiten, besonders im All-Penn-Raum. Als hätten sie noch nie einen Omnibus gesehen, rief einer „Schau mal, da fährt ein Bus!“. Als ein Gewitterschauer heranzog und es bereits schüttete, verkündete jemand „Es regnet!“, sonst hätte das keiner der anderen vollgeregneten Tschecker wahrgenommen. Nach Abziehen des Schauers erklangen die Worte „Die Sonne kommt raus!“, damit die anderen Tschecker den Einsatz ihres Regenschirms wieder beenden konnten.

Ohne Kasperltheater wären Tschecker aufgeschmissen. Würden junge Tschecker nach der üblichen „Tri-Tra-Trullala“-Begrüßung nicht die Standardfrage „Seid ihr alle da?“ erhalten, würden sie niemals nachprüfen und tschecken, daß sie zumindest körperlich auch wirklich präsent sind. Dadurch konditioniert, warten diese Tschecker im Alltagstheater mit einer langen Tscheckliste voll normaaaler Äußerungen auf wie „Ey Alder, und wie?“, „Na, heute auch beim Einkaufen?“, „Lange schon nicht mehr gesehen, aber gleich wieder erkannt!“, „Schönes Wetter heute, nicht wahr?“, „Warm heute!“, „Der nächste Winter kommt bestimmt!“, „Bald ist wieder Wochenende!“, „Wie die Zeit vergeht!“ oder „Und sonst?“.

In einer Grünanlage beobachtete ich mehrfach, wie ein „heranwachsendes Teil“ (früher: Kind) sich erdreistete, vom Weg ins Grün abzudriften und sich daran zu erfreuen. Jeweils wurde es von einem „erziehungsberechtigen Teil“ (früher: Vater/Mutter) ermahnt, wieder zurückzukommen und auf dem Weg zu bleiben, schließlich sei er dafür angelegt worden. Es muß Zucht und Ordnung herrschen. Alle haben gefälligst zu spuren, auf Linie und im Knastsystem zu bleiben. Wo kämen wir denn da hin, wenn jeder seiner eigenen Wege gehen würde? Am Ende raus aus der Pöppelpyramide?

Bald darauf in einer anderen Pennsion frug die Pennsionswirtin morgens im Frühstücksraum alle reihum, was sie denn für den Tag geplant hätten. Jeder der Planpenner nannte sein Planziel. Nur ich erwiderte, daß ich keinen lange gehegten Plan benötige, sondern nach dem Verlassen des Hauses nicht planlos, sondern planfrei und intuitiv entscheide, wohin mein Weg führt. Die Wirtin meinte, daß doch alle einen Tagesplan hätten und sah mich dabei an, als hätte ich nicht mehr alle Pläne im Planungsbüro.

So ähnlich verhielt sie sich auch anderntags. Sie wollte von mir wissen, warum ich denn die Läden der Balkontüre zumachen würde, nachdem sie von Planpennern darauf angesprochen worden war, ob in meinem Zimmer „etwas passiert“ sei. Ich entgegnete, daß ich die Läden zwecks Hitzeschutz tagsüber schließe. Völlig perplex meinte sie, daß sowas noch kein Gast gemacht hätte. Auf meine Frage, wozu denn die Läden überhaupt da seien, wenn sie niemand benutzt, äußerte sie mit ernster Miene und aus vollster Überzeugung: „Nur zur Verzierung!“. Daraufhin war nun ich völlig perplex. Am nächsten Tag ist wirklich etwas passiert, denn zu meiner Verblüffung schlossen die Planpenner tagsüber auch die Läden ihrer Balkontüre. Tja, Planpenner sind halt mal gute Nachäffaffen.

Planpenner und andere Standardpöppel sind in jeder Hinsicht vollbeschränkt, denn ihre geistigen Läden sind standardmäßig geschlossen.

Befänden sie sich beispielsweise abseits ihrer Zivilisolation bzw. Zuvielisation in einem reichlich behangenen Obstgarten, würden sie jämmerlich verhungern. Wären angesichts der planetaren Planspiele eines Tages alle Läden zu und/oder würde die Trinkwasserversorgung versiegen, dann würden die flaschenwasserkonsumierenden, eingenormten Normalflaschen zumindest in meinem Wohnort trotz des nahen Flusses und der auf älteren Anwesen befindlichen Brunnen bzw. Schwengelpumpen elendiglich verrecken. Völlig logisch, denn Obst hängt schließlich nur zur Verzierung am Gewächs, Flüsse sind nur dafür da, um flache Kiesel darauf hüpfen zu lassen und Brunnen/Schwengelpumpen stehen nur herum, damit greise Nostalgiker seufzend in Erinnerungen schwelgen können. Mehr nicht. Oder?

Der versoffene und jähzornige Göttergatte einer Ex-Vermieterin (eher ein Kötergatte wegen seines Gekläffs), der mal im völlig zugebuddelten Zustand „Ich bin der Buddelpeter“ lallte, benötigte ständig von ihr einen Arbeitsplan, z.B. den Garten umzubuddeln, denn sonst machte er nur pausenlos Pause, hockte planlos irgendwo herum und buddelte eine Buddel nach der anderen, um sein Vakuum im Kopf zu füllen. Gäbe es keine dieser Buddeln zu kaufen, dann würde auch er verdursten, denn diese Flasche hat keinen Plan, daß man auch einfaches Wasser trinken kann. So ist das eben mit den Planpennern und Ballermännern dieser Welt.

Alles pennt, einsam wacht? Gibt es denn wirklich keinen Lichtblick am Horizont mehr? Ist das Licht des Lebens und der Freiheit bald gänzlich erloschen und weicht dem Kunstlicht des hellen Morgensterns?

Warum Planpenner nicht nur im erzkathöllischen All-Penn-Raum, sondern weltweit so unbeholfen und plangesteuert sind, auch nach Ablegen ihres physischen Körpers, in einem Folgeartikel.

Die derzeitige Idiotenmeisterschaft hat auch ihr Gutes. So pöppelleer finde ich gegen Abend die Natur hier sonst nur bei kalter und regnerischer Witterung vor. Auch am Kiesbett des nahen Flusses sind samstagabends keine jungen Buddelpöppel, die lärmend ihre zahlreichen Buddeln buddeln, als wären sie am Pöppelmann 6 auf Pöpplorca, wo einer nach dem anderen aus den Jesuslatschen kippt. Sie feiern stattdessen ihre Vollbepöppeltheit in ihrer Wohnhaftierung.

Eines angenehmen Abends auf dem Heimweg lief etliche Meter vor mir jemand, den ich auf etwa 25 Jahre schätzte. Er lief freihändig und freiohrig dahin, also ohne elektronische Hirnfessel in der Hand und ohne Hirnbesch(w)aller an/in den Ohren. Das weckte meine Neugier, denn v.a. Jungpöppel können meist keine paar Meter laufen, ohne auf ihre smarte Geistesprothese zu glotzen. Plötzlich ging er ein paar Meter zur Seite zu einem Strauch und nahm einen Ast in die Hand. Ich erschrak, denn ich befürchtete, er wäre nur ein wegen der Vollpfostenmeisterschaft gefrusteter und daher zugebuddelter Buddelpöppel, der sich an dem Strauch abreagieren möchte. Aber weit gefehlt. Er roch an den Blüten des Strauchs. Nicht nur daran, sondern auch an Blüten weiterer Sträucher des Weges entlang.

Gibt es sie doch noch, die selbstbestimmten, lebendigen Wesen abseits der großen Planpöppelmasse, die keinem Spielplan folgen, sondern frei entscheiden, welchen Weg sie nehmen? Oder war das nur eine Eintagsfliege, also ein Standardpöppel auf Fliegenpilzen?

Ende Teil II

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